Ven, hijo mío, Mira,

el sol está saliendo

Y la niebla en el cielo se eleva,

En el alma virgen de todos los pecados,

Nuestras riquezas estaban allí,

Hoy, magullado y saqueado.

Nada cambia,

Aunque todo parece estar cambiando,

Nada cambia en sus extrañas ideas,

Para querer comprar,

O vender lo que es sagrado para nosotros.

Tierra india donde nací,

Tierra, mi tierra,

Mi madre, mi padre, mis hijos,

Mis palabras llevadas por los vientos,

Son siempre frutos nutritivos,

Siempre serán benevolentes.

¿Es necesario decirte?

Lejos de la ley de lo efímero,

Que mi tierra es una serie de cuadros,

Un ramo de flores, cantos y bailes,

De colores, de perfumes, a veces de trances,

Del agua clara y límpida de los arroyos,

Pasiones ardientes alimentadas por la savia de las estaciones.

¿Es importante preguntarse a sí mismo?

Del tono particular, singular,

¿Quién gobierna nuestras sensibilidades?

Nuestras profundas inspiraciones,

Para respetar la frescura del aire,

El búfalo de las grandes llanuras,

El caballo galopando sin aliento,

El águila soberana de las montañas,

La belleza de ríos y ríos,

La sangre de nuestros antepasados,

Lloro por todas estas fuerzas,

Conviértete en dramas.

Con masacres despreciaron a nuestros hermanos y hermanas,

Mancha nuestras cenizas,

apaga el humo divino de la paz,

Nuevamente, hijo mío,

escucho sus voces cantando,

Como el recién nacido, siento sus corazones,

Al unísono, golpee las pieles de bisonte.

El espíritu de nuestros padres,

para siempre,

Vivirá siempre en el corazón de nuestras madres,

Quizás seamos hermanos en esta tierra.